Poemas de amor: poemas cortos

01/26/2016 26 Jan 2016
No quiero rosas mientras haya rosas.
Las quiero cuando ya no las pueda haber.
¿Qué he de hacer con las rosas
Que puede cualquier mano coger?

Sólo quiero la noche si la aurora
La diluye en azul y rosicler.
Lo que mi alma ignora,
Eso es lo que quiero poseer.

¿Para qué? De saberlo, nunca haría
Versos para decir que no lo sé.
Siento a mi alma pobre y fría
¿Con qué limosna la calentaré?

Anónimo

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01/25/2016 25 Jan 2016
No es mío, no es mío cuanto escribo.
¿A quién lo debo?
¿De quién soy el heraldo nato?
¿Por qué, engañado,
Juzgué ser mío lo que no era mío?
¿Quién más me lo dio?
Pero, sea como fuere, si la suerte
Fuera que yo sea la muerte
De otra vida que en mí vive,
Yo, el que estuve
Ilusionado toda esta vida
Aparecida,
Agradezco al que del polvo que soy
Me levantó
Y me hizo nube un momento
Del pensamiento.
Al de quien soy, erguido polvo,
Sólo símbolo.

Anónimo

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01/22/2016 22 Jan 2016
Dicen que finjo o miento
Todo lo que escribo. No.
Yo simplemente siento
Con la imaginación.
No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo,
Lo que me falla o acaba,
Es como una terraza;
Aún sobre otra cosa
Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio.
De lo que no está al pie,
Libre de mi ensueño,
Serio de lo que no es.
¿Sentir? ¡Que sienta quien lee!

Anónimo

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01/21/2016 21 Jan 2016
Del viento en la orilla mueven
Sus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los árboles llueven
Ya, si inertes no se mueven,
Tú, lluvia otoñal, las mojas.

Y no hay en mi pensamiento
Deseo de irlas pensando.
No tengo en este momento
Ya nada en mi pensamiento:
Soy igual que hojas volando.

Pero las hojas no sienten
Esta pena honda y rotunda
Que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
De mi pena más profunda.

Anónimo

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01/20/2016 20 Jan 2016
De aquí a poco acaba el día.
Yo no hice nada
¿Y qué cosa es la que haría?
Fuese cual fuese, equivocada.

Muy pronto la noche viene
Mas sin razón
Para aquel que sólo tiene
Que contar su corazón.

Y tras la noche y dormir
Renace el día.
Nada haré sino sentir
Pero, ¿qué otra cosa haría?

Anónimo

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01/18/2016 18 Jan 2016
Cansa ser, suele sentir, pensar destruye.
Ajena a nosotros derrúmbase la hora,
Dentro y fuera de nosotros, y todo en ella.
Inútilmente el alma llora.

¿De qué sirve? ¿Qué es lo que debe servir?
Pálido esbozo leve
Del sol de invierno sonríe en mi cama...
Vago susurro breve.

De las vocecitas que despierta la mañana,
De la fútil promesa del día,
Muerta al nacer, en la esperanza absurda y lejana
En la que el alma confía.

Anónimo

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01/17/2016 17 Jan 2016
A veces, y el sueño es triste,
En mis deseos existe
Lejanamente un país
Donde ser feliz consiste
Solamente en ser feliz.

Se vive como se nace,
Sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
El tiempo muere y renace
Sin que se sienta correr.

El sentir y el desear
No existen en esa tierra.
Y no es el amor amar
En el país donde yerra
Mi lejano divagar.

Ni se sueña ni se vive:
Es una infancia sin fin.
Y parece que revive
Ese imposible jardín
Que con suavidad recibe.

Anónimo

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El loco

Autor: Anónimo

01/14/2016 14 Jan 2016
Para librarme de la prosa vana
Y contemplar de la ilusión el vuelo,
Me paso largas horas de desvelo
Asomado en silencio a mi ventana.
Hundo mis ojos en la noche arcana
Y mientras sorben plenitud de cielo,
Toda la inmensidad, como mi anhelo,
De magníficos astros se engalana.
En una noche de imborrables huellas
En que, absorto en mi viaje a las estrellas,
Las miraba acercarse poco a poco,
Cortó las alas a mi fantasía
La voz de un rapazuelo que decía:
-¡Allí, en esa casa, vive un loco!

Anónimo

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